No sé el post que ibas a escribir, pero lo que escribiste, me hace reconocer a una colega de curiosidad ocular. ¡Observadores del mundo, uníos! El ser humano es un bicho bastante predecible, pero como siempre están las excepciones, mías tuyas y de toda la gente. El tema es que probablemente se den en una casa, con las cortinas cerradas, o bajo un puente un Martes a las 7:15 de la matina, siempre cuando no estamos viéndolo. Imaginarlo, y/o vivirlo (aunque sean unos minutos), es el abono para páginas enteras de literatura.
Estoy de acuerdo, con ambos. Igual, hoy día, peor es contemplar la realidad mediatizada (y no) de Uruguay, donde hace 50 días no se para de hablar de dos (putas. Y el exabrupto es necesario por el hartazgo) papeleras. En 50 días surgieron voces de todo tipo y procedencia, opiniones de todo calibre y lugar. Todos saben, y todos no. Y al final, ante tanto barullo ininterrumpido, me volví permeable; y entonces también hablo. Es como si me hubiera resignado a dialogar del perro que no para de ladrar y no deja dormir la siesta.
Ya quiero ese post sobre el espíritu de Levrero. Por favor. Te comenté en el blog de Ludmila que acabo de leer “El Lugar”, bueno, no puedo sacármelo de la cabeza. S.O.S.
Me gustó este post, no sé cuál era la intención inicial. Soy una observadora empedernida. Creo ser una buena actriz, trato de que no se note, ando por ahí, flaquita, con gabardina y aire "nonchalant" tratando de adivinar las vidas de algunas personas... Con respeto. Mi lugar favorito son los aeropuertos, pienso que por las largas esperas y por la diversidad de público. Me genera pila de adrenalina hacerlo, no sé por qué. Lo disfruto con mi hermana y mi tío materno especialmente. Si estoy sola me divago, me hago terrible viaje psicodélico, coincido contigo Ceryle: es abono puro.
(Antes leía caminando por la calle, ahora me da vergüenza).
Tomo prestado el término de Goestobitburg, "realidad mediatizada". Hay momentos en que uno tiene que plantarle un NO rotundo al bocado digerido y salpicarse la ropa.
Exacto. Observar y salpicarse está buenísimo. Hoy me salpiqué la ropa, y fui a un casting al cual tenías que presentarte vestido de futbolista (qué raro esto en Uruguay ¿no?). Entré al lugar y había unos cuantos tipos, jóvenes, por supuesto, todos con pinta de futbolistas (parecían sacados de un casting), chapitas, pelo mojado, adecuada ropa deportiva, hasta con facha de galanes de tira de Suar. Me dio pudor y quise volver a casa. Las All Star y una remera de Schneck no era muy de futbolista, digamos. Pero bueno, me quedé observando todo el acontecimiento. Disfrutando de las charlas ajenas. Analizando. Escribiendo en mi cabeza. Y cuando llegó mi turno pasé y me hice el gracioso con una pelota bajo el brazo. Regresé a casa en bondi, con una remera de Schneck y muy divertido.
Qué bueno, y parece estrenada con conciencia de los tiempos.
Lo feo de mirar a la gente desde cierta distancia es que te caen simpáticos.
Bah, Bukowski veía sólo muertos en vida, frígidos, estuches... "nadie verdaderamente vivo".
Creo que hay una colección de temas que son como clichés para "salir del paso", para sortear la sociabilidad sin tensiones.
La esposa de un amigo que vive en New York, cada vez que vienen y los encuentro, me pregunta ¿Cómo estás?, pero de una manera tal que no le puedo responder simplemente "Bien, todo bien, ¿y vos?". O sea, a la tipa le "importa" lo que le respondas. Y me entra una especie de pequeño terror, porque me rompe la lata lingüística, si la uso me siento infame.
En fin.
me quedé colgado meditando a partir de tu post. Sobre el temor a ser observado en profundidad, tan humano, y a la vez la necesidad de escudarse hablando de cosas no esenciales y de golpe sentir verguenza porque te quedaste con la mente en blanco buscandole la forma a una nube o abstraído mirando como una hormiga atraviesa cualquier obstáculo para llevar una hoja diez veces mas grande que ella a cuestas sin esperar siquiera las gracias al llegar al hormiguero y sin tener la menor conciencia de ser escrutada por ojos curiosos.
Iba a escribir un post sobre el libro que estoy leyendo, la autobiografía de Buñel. Andaba disfrazado de monja por las calles del París surrealista. Hay gente que le gusta que la miren.
Un peligro eso de que los desconocidos nos caigan simpáticos...
- ¿Cómo andás?
- Bien bárbaro. ¿O querés que te cuente?
Pah, yo trabajé unos años en un boliche nocturno y ahí el observar a la gente es constante e inevitable. Es impresionante cómo en medio minuto, sólo observando la manera en que una persona pide un trago, con que gesto, con que palabra, ya prácticamente sabés todo de esa persona. En general no me equivocaba, aparte la borrachera transparenta la personalidad. La diferencia entre un imbécil en pedo y un buen tipo en pedo se ve a siete kilómetros.
Bueno no sé bien que quería decir, pero algo así, yo, como tu madre, me considero bueno en juzgar a la gente de una, en mi caso no si es albañil o plomero sino si es bueno, inteligente, inseguro, pelotudo, estúpido o engreído. Eso.
Lindo post.
Además de con tu madre (y otros millones de personas), compartís la afección con Sir. Arthur Conan Doyle y con Joaquín Lavado (Quino).
Bueno, pero yo no juzgo. Más bien invento. Lo de mi madre era más de análisis, vicios profesionales.
Más parecido a lo que te pasaba a vos Hi, es algo tipo intuición. Así, de piel, o de olor. Como energético, pero para eso necesito estar cerca de la gente, no funciona desde la mesa de un bar. Trato de eliminarlo porque me parece injusto. Pero a veces es tan, tan claro que no puedo evitar advertir al resto de los presentes. Casi nadie me hace caso, logicamente.
Si suelo tener razón o no no se los digo. Me da miedo.
El paìs real lo encuentras solo por las calles, en los buses, en la plazas, en lo bares. El paìs real no es lo de las estadisticas, no es lo q se ve en la televisiòn (como tu dices hay demasiados culos para ver a traves de ellos 
). Ese paìs real nos habla de un lugar, italia, europa, occidente en q la gente hace de todo para olvidarse pues en el olvido la gente se siente bièn.
-Deje asì- me importa un culo de lo q hay alrededor, yo niña pienso solo en el chico guapo al cual le gusta Francesca, yo niño pienso solo en el último modelo de movil q necesito para "sobrevivir", yo hombre pienso solo en el trabajo, en como ganar màs para comprarme ese coche, yo mujer pienso solo en como hacer para tener una piel q no demuestre los 50 años q tengo.
Y asì es, en el paìs de los estereotipos la gente vive como momias y nadie q se anime en piensar algo q sea realmente Nuevo, algo q tenga un sentido.
"Yo no quiero volverme tan loco
yo no quiero vestirme de rojo [...]
Escucho un bit de un tambor entre la desolación
de una radio en una calle desierta
están las puertas cerradas y las ventanas también
no será que nuestra gente está muerta?
Presiento el fin de un amor en la era del color
la televisión está en las vidrieras
toda esa gente parada que tiene grasa en la piel
no se entera ni que el mundo da vueltas.[...]
Veo tantas chicas castradas y tantos tontos que al fin
yo no se si vivir tanto les cuesta.
Yo quiero ver muchos más delirantes por ahí
bailando en una calle cualquiera
en Buenos Aires se ve
que ya no hay tiempo de más
la alegría no es sólo brasilera. [...]
Yo no quiero vivir paranoico
yo no quiero ver chicos con odio
yo no quiero sentir esta depresión
voy buscando el placer de estar vivo
no me importa si soy un bandido
voy pateando basura en el callejón"
Seru Giran, Yo no quiero volverme tan loco
El mejor post nunca escrito.
No se si el mejor , no los he terminado todavía de leer a todos.
Seguro, pero seguro, rankea entre los 5 mejores
Yo me refería a que no lo escribió Warren, es un juego de palabras, por eso digo nunca escrito, no vio que Ceryle dice que "iba a escribir"... bueno. Dejelo así.
Ceryle, solo decirle que lo que escribió o no escribió, es bellísimo. Mis respetos.
Voy y Warren, ustedes dos siempre con incomprensiones. Qué cosa.
Ayer escuché una conversación en tren entre una monja y un proyecto de monja. Parecía que me la hubiera mandado Buñuel para homenajearme por resistir la lectura de su autobiografía.
Brillante, Ceryle. Entra de sobra en un buen top5.
Por cierto, un comentario tangencial que me hizo pensar el post: a veces yo también suelo recordar a mi telepática madre cuando leo overheard in new york
¡Sí! Me acordé de overheard in new york cuando estaba escribiendo el post, había entrado una vez gracias a tu blog. Debo haberles copiado a ellos la idea...
Para el que no lo sepa: es un blog que transcribe diálogos escuchados por las calles de NY. Me pregunto si serán reales...Sí, creo que sí, la realidad supera la fantasía.
Bueno, en realidad creo que fueron ellos astutamente quienes le copiaron la idea al género humano y ahora hacen un negocio posiblemente rentable.
La típica diferencia con las madres de uno: pura vocación, puro sentido utópico por un mundo mejor.
No conocìa a Mario Levrero y no habìa leido nada de èl. Asì q este fin de semana me dediquè a conocerlo a leerlo y me hice invadir por sus palabras, por su universo. Fuè una magia.
me he sentido triste y eufórico a la vez al terminar de leer el post que ibas a escribir; triste por las conclusiones del post -me ví en medio del experimento, observado y escuchado en la minusculidad de mi vida banal-, eufórico porque el pulso literario que sacude este texto es de una intensidad altísima: ceryle, qué bien escribes
Gracias por los piropos, a todos. Aunque la verdad no me los creo mucho. Pero si me quedo con el cariño blogueril.
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