Magnifico Literatura y desaparición.
Lo pienso.
silvia
Ni la literatura ni nada externo concede la virtud de desaparecer.
Tú y la enfermedad ostentan este dominio.
Siempre alguien se acordará de ti.
Seas preso, inculto, indeseable o canalla. O todo lo contrario.
Vacío en el blanco de lo místico. En blanco me quedo, se me vuelcan los ojos, y dicen que muero.
¡Que malita cara!
Me predica el curita que atiende a mi abuela. ¡Cuídate, niña! Mis ojitos en blanco. Mi malita cara. Me marea el curita.
Me sobra el vestido.
Me limita.
Me sobra toitos los dioses.
Hasta el famoso Dios. No sé “naita de da” .
Borges es magnifico.
Las paradojas son el objeto de mi vida.
Cortazar supo de la Córdoba mora.
Y el minúsculo occidente es apéndice del Gran Oriente.
¿Qué hay en la naturaleza que ni entiendo el yin yan ni el bien ni el mal?
Se es. Se escribe. Se lee.
Se comparte. Se da. Se atiende.
Se, se, se.
La escritura es pensamiento compartido con ganitas de buscar conversación.
La conversación escrita es compartir en soledad, es locura.
¡Qué sea lo que sea!
Suelo escribir sin pensar mientras lo hago.
En el silencio mi cerebro funciona.
Resuelve e inventa. Luego lo arreglo como puedo si ofende.
Placer de expresar.
Y digo lo que me apetece buscando el estar compartido. Necesito ser social.
El que la muerte la vive lejana siempre está iniciando viaje.
Preparándose.
Si la tienes presente porque te ves vulnerable a ella,-caso de los viejos-, viajas sin prepararte. Resumiendo.
Magnifica recopilación de pensamientos.
Silvia, atrapo el comment y lo subiré en la próxima de post... Muchas gracias por tus alas.
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