Muy bueno.
Lo pienso y ... no sé que escribiré.
Un amigo, con otras palabras que no recuerdo, me dijo o fue lo que entendí en ese momento que me gustaba mucho hablar: la oratoria tiene arte cuando sucede el pensamiento sublime, creas o no en el argumento que defiendas.
Hoy me gusta más escuchar, vivir y escribir.
Y leer compulsivamente cuando sea muy vieja y no tenga más remedio que encerrarme.
Por cierto, gracias por tus actos y palabras.
Ah, ya te imagino como protagonista de Rhys y su ancho mar, pero con mucha lectura. Gracias a tí, todavía uno puede volar (alas).
EL RITUAL DE MIS AMIGOS SABIOS.
Tengo tres amigos que son jardineros. Entre ellos no se conocen. Cuidan a vivientes sin derecho al pataleo. Inmóviles por culpa de que sus raíces –condición de su ser- se adhirieron a la tierra, estos seres vivos dependen del azar.
Dicen que no hay un antes ni un después para la semilla. Ni es mala ni es buena. Es semilla. Germinará transformándose en lo que dicte su potencial, en otro ser, si las condiciones le son favorables. Por vía del poro, del calorcito o del frío; de la humedad, (...).
Cada uno de mis amigos jardineros, cada cual por su parte, me dijo asiendo distintas semillas y mostrándomelas con la palma abierta:
- El dueño del jardín piensa que soy mago. Quiere que esto crezca aquí. ¡Está chalado! Estas semillas saben lo que quieren: mucha agüita, y mucho frío y mucho calor en un mismo día. El “caprichoso” amo quiere que las plante en la jardinera de la entrada, junto con las otras “exóticas” que sí se han adaptado. Las flores de esta salvaje planta tienen un color intenso. ¡Sí que son bonitas las endiabladas!
Cada uno de mis amigos jardineros busca el conocimiento por pura curiosidad (desafío) y de paso, satisfacen al adinerado que les da de comer.
Bien puestos en la materia y habiendo experimentado en la privacidad llenos de gusto, se enfrentan a él. Y les dicen:
- Escuche usted bien: la planta me la quedo yo. En su jardín se muere. Si las quiere vivas debe cuidarlas aquí.- Abren las respectivas bolsas y les muestran los inventos. A esto llego.
Sorprendidos cada uno de los propietarios a su manera, preguntan:
- ¿Y dónde coloco este trasto?
- Eso es. Para usted es un “trasto” y a la planta le da la “vida”.
- ¿Más bonito puedes hacerlo?
- Hay que pagarlo, señor.
La tranquilidad de mis tres amigos jardineros es admirable. Cada uno parece saber quién es. Les gusta lo que hacen y resuelven dando “vida”.
Y digo yo:
Azar hay sin destino en un perpetúo presente. Aquí se nace y aquí se muere siendo como se es, dado por el potencial, la casualidad y la tendencia al caos. Asumo que el caos es también un golpe de “violencia despiadada” carente de doctrina religiosa. No es ni bueno ni malo. Es y existe al igual que los “chalaos” que reparten panteones, pagan a siervos para que los construyan y celebran sorteos secretos en los que asignan no sé qué cosa, ni me interesa poseerla. Imagino como pude en el pasado ser, hacer, decir, (...), imagino como puedo llegar a ser, hacer y decir. Eso sí lo puedo hacer en mi presente. Imaginar “seres” capaces de romper con la penuria, la desigualdad, la explotación, (...).
Imaginar el cómo...
Presente Imaginado, Percibido, “Lenguado y Gargantado”, Pensado y hecho real.
Acepto la primera premisa. La convierto en “creencia”. Me ubico en el “conflicto doctrinal”. Llego al Caos (...).
Y etiquetada daré una patada a los panteones que construyen los “chalaos”.
Bello comment que tiene la categoría de post, el "hombre-planta" está cansado de mirar al cielo, aunque bien querría ser Ícaro (aunque las alas quemadas).
El presente imaginado es sensible a la frustración, a la tristeza, a la impotencia.
Las espectativas puestas en el entorno ahogan.
Las espectativas puestas en uno mismo agotan.
Es "fantástico".
La "suerte" del mismo bebe de la fuente de la ilusión, de la pasión, de la vitalidad.
Ante el cansancio se convierte en derecho palpar el lecho que te hará otra vez soñar, imaginar, crear.
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